Preporučljivo čitati uz: https://www.youtube.com/watch?v=n58kUN-TJJY
Mnogi
će danas retko upitati za detinjstvo. Možda jer ih ne zanima, možda jer
nemaju vremena za odgovor. Uglavnom ti ga pomenu ljudi koji su, na direktan ili
indirektan način, bili deo njega.
I tada, celo
detinjstvo stane u jednu sliku, u jednu snažnu impresiju.
Slika velikog zelenog kreveta, sa braon prekrivačem, koji se nalazio desno od ulaza u letnju
kujnu u prizemlju kuće. Tu bismo pobegli svaki put kad čujemo sirene. Šest,
četiri, tri i dve godine. Toliko smo imali. Čini mi se, i dalje pamtim taj
odvratni zvuk sirena, koje bi uvek pokvarile našu dečiju igru i bile uvertira za poziv da utrčimo u kuću, legnemo na
taj ogromni krevet u ćošku i zaćutimo. Nana bi nam tada pričala priče. Možda
izmišljene, možda dosadne. Nijedne se ne sećam.
Avioni su nas
nadletali, bombe su, svom silinom, udarale o zemlju, mnogo glasnije od naninih
priča. Mi smo ćutali, nesvesni svog sopstvenog straha, koji se u nama gušio,
očajnički želeći da izađe u vidu vriska i plača, ili tako nečeg, pre svega
iskrenog i ljudskog. Ali nije.
Nana je neumorno
pričala. Čini mi se, satima bi bila u stanju, da priču za pričom ponavlja, sve
dok ne bismo zaspali. Te večeri su trajale. Nizale su se, jedna za drugom i
činilo se, nikada neće prestati.
Jedne od tih
večeri, dok je Milošević bio na drugom dnevniku, pitala sam mamu: ,,Zašto se
ovaj čika ne dogovori sa onim ljudima, da ne bacaju više bombe na nas?"
Rekla je samo: ,,Hoće!"
Prošlo je skoro
dve decenije. Tog čike odavno nema. Bombe i dalje unesrećuju decu, koja su
rođena na pogrešnom mestu, u pogrešnoj zemlji.
Ova naša kupuje
vojno naoružanje. Ne bi li još nekom donelo smrt. Ili samo strah u kosti.
Od njega se ne
umire.
Нема коментара:
Постави коментар